Ich fliege mal auf der Zeitachse zurück:

Ich war schon Schulkind, Es muss so um 1960 herum gewesen sein, als meine Eltern, weil sie Handwerker waren, ein Telefon erhielten, in der DDR etwas ganz Besonderes. Es war schwarz und unförmig. Der Hörer lag auf einer Gabel und war mit dem unförmigen Kasten mit einer sich ringelnden Schnur verbunden. Die Zahlen wurden auf einer Wählscheibe eingedreht. Das Telefonbuch war dünn, weil es nur wenige Telefone gab. 3-4-7-8 war unsere Telefonnummer, die ich wohl nie vergessen werde. Als mir mein Cousin sagte, dass ich mit der 1-9-8 einmal bei ihnen anrufen solle, habe ich ihn belehrt; das sei seine Hausnummer und zum Telefonieren brauche man ein Telefon. Als Stadtkind, noch dazu 1,5 Monate älter und einziges Mädchen in der Familie stand es mir wohl zu, schnippisch und überheblich zu reagieren, dachte ich vielleicht. Peinlich heute, allerdings würden heute Zehnjährige anders über Telefonieren reden.
Nach dem Auszug aus meinem Elternhaus gab es eine lange Telefonpause. Wie oft hätte ich mir eine Telefon gewünscht und vor allem eines, mit dem man sich auch sehen könnte. Je verliebter ich war, desto größer war der Wunsch. Es gab nur die Telefonzellen; man konnte sich zu einer bestimmten Zeit verabreden. Das Gespräch wurde beim Telegrafenamt angemeldet und vermittelt; wenn das Telefon in der Zelle klingelte, konnte man abnehmen und sprechen. Die Telefonzellen waren nicht so oft zerstört wie später.
Erst, als wir Ende der 70-iger Jahre wieder in Berlin wohnten, hatten wir, meine Familie, ein Telefon. Es war laubgrün, später brombeerfarben, aber nie wieder schwarz. Überhaupt gab es mehr Telefone im Lande; die fernmündlichen Kontakte fingen an zu blühen.
Eine richtige Verbesserung sah ich im Aufkommen der Handys. In den 90-iger Jahren besaß ich eines, groß und klobig, mit kurzem Antennenstummel. Als ich kurz nach Eröffnung des Berliner Hauptbahnhofes geschlagene 90 Minuten im Zug unterhalb des Berliner Zentrums immer hin und her fahrend, verbringen musste, tippte ich viele zigmal die gleiche Telefonnummer ein. Der ältere Herr mir gegenüber schmunzelte, wohlwollend und doch amüsiert. Später erkannte ich den Grund; ich kannte die Wahlwiederholungstaste noch nicht. Naja, früher hatte ich gedacht, dass ich als Rentnerin nicht in der Lage sein werde, das Telefon zu bedienen. Nein, soweit kam es nicht, es gibt nur Teilausfälle. Damit kann ich leben. Die Handys wurden immer besser, chicer – Klapphandy und mein Clou – ein weinrot-silbernes Schiebehandy. In der gleichen Zeit hatte ich auch den ersten Computer, der die speichernde Schreibmaschine ablöste.
Im Januar 2013 waren wir in Andalusien auf einer meiner letzten Dienstreisen. Dort erlebte ich zum ersten Mal live, wie die moderne Technik die Beziehungsstruktur verändern wird. Wir saßen abends in unserem noblen Designerhotel, das die Veranstalter gebucht hatten, und aßen Abendbrot. Der große Saal füllte sich langsam. Pärchen für Pärchen kam herein, fast alle Spanier. Sie setzten sich, sprachen aber kein Wort miteinander, sondern zückten ihr Handy oder nahmen ihr Tablet und schrieben eifrig. Sie schienen sich auch gegenseitig schreibend zu unterhalten, ein leichtes Nicken oder Lachen war zu sehen. So könnte es in Zukunft überall aussehen. Schon bei meiner Freundin Manuela hatte ich erlebt, dass sie mit mir sprach und währenddessen unter dem Tisch Nachrichten schrieb. Das fand ich sehr verletzend. Heute mache ich es wohl auch, nur direkt auf dem Tisch und mit der vorherigen Ankündigung, dass es sehr wichtig sei und ganz schnell gehe. Das wird sich nicht mehr ändern. Wir sind wohl alle so ein wenig Napoleon.
Es gibt so Formen des OnlineSchreibens, die nach meinem Geschmack eher untermäßig, fast peinlich sind, aber unheimlich viel Spaß machen – über WhatsApp oder andere Kanäle Nachrichten, Fotos verschicken, Bilder weiterleiten oder einen Status erstellen. Jetzt in der Coronazeit hat dieses Gewerk Hochkonjunktur. Auf politische und pandemische Ergüsse antworte ich nicht, bekomme sie auch nicht mehr und bin froh darüber. Alles andere ist eher gutmütig, aber ich merke; es verändert die Sprache, die Kommunikation. Ein Emoji sagt mitunter mehr aus als fünf Worte. Ich denke schon in Emojis und kurzen Sätzen. Die Rechtschreibung geht verloren, weil das Handy sogar das, was ich korrekt eingebe. noch verfälscht. Meine Toleranz wird immer größer, irgendwie wird alles egal. Ob das für den Weltenlauf so richtig gut ist, wage ich zu bezweifeln.
Ein Stück Hochkultur ist für mich die Arbeit mit ZOOM, der Software für Videokonferenzen. Außer dieser amerikanischen Version gibt es sicher noch andere, die ich aber nicht kenne. Ich hätte es nicht für möglich gehalten, aber meine psychotherapeutische Sprechstunde funktioniert auch online. Mitunter genieße ich auch den Vorteil; ich habe mehr Freiraum um mich herum, keiner kommt mir zu nahe, hustet mich an, ich kann mit den Füßen wackeln oder auf Papier kritzeln, wenn es langweilig wird. Wenn ein heftiger Gefühlsausbruch losgeht, löst das in mir nicht sofort etwas aus, sondern der Abstand, der Helfen und Denken erfordert, stellt sich leichter ein. Immer möchte ich aber nicht diese therapeutische Beziehung mit Abstand; Nähe und Verbundenheit sind mir wichtig. Videokonferenzen sind klasse. Neulich habe ich einen Link nicht kopiert und konnte nicht am anschließenden „Sektempfang“ teilnehmen, schade. Emoji mit einer Träne.
Das beste Stück Online Arbeit ist für mich unsere Schreibwerkstatt; wir treffen uns einmal im Monat auf der Chat Plattform der Bibliothek. Auch, wenn ich anfangs die Regeln nicht kannte, durcheinander brachte, mein Blutdruck stieg und meine Laune sank, habe ich noch nicht eine Schreibwerkstatt verpasst. Texte werden vorher und auch während der Zeit geschrieben. Hurra, sie werden gelesen, und es gibt Kommentare meiner Schreibkameraden. Sie bringen Schwung und Energie. Man ist gefeit davor, alles hundert Mal zu korrigieren, spontane Reaktionen sind gefragt. Am Ende des Treffens habe ich mindestens zwei eigene Texte und viele Texte meiner Kumpels, die ich auf der Plattform jederzeit nachlesen kann. Toll.
Bei allem Fortschritt – ich bleibe konservativ, in der guten alten Tradition. Ich schreibe alle Texte mit der Hand, die Verbindung von Hand, Gedanken, und Gefühlen kommt bei mir nur so zustande. Da ich es von bekannten Schriftstellern auch gelesen habe, belasse ich es dabei. Cornelia Funke schreibt mit Tintenrollern, Doris Dörrie schreibt morgens im Bett, Joanne K. Rowling hat am Cafehaustisch geschrieben….. und das ließe sich immer weiter fortführen. Wolfgang Menge hat „Ekel Alfred“ und „Motzki“ auf eine alte Schreibmaschine gedroschen. Ich mag es überhaupt nicht, hasse es nahezu, den handgeschriebenen Text in den Computer zu übertragen, aber ich liebe Kugelschreiberminen – sie müssen von allein ihre Tinte entlassen, in glatter Folge und in feinem Strich. Jede muss ausprobiert werden; es gibt keine Marke, die immer gut ist. Mit dem Kugelschreiber über das Papier zu gleiten, ist ein sinnliches Erlebnis, in dessen Rausch immer neue Worte, Sätze, Gedanken in mir entstehen und mich verändern, mich zu mir selbst führen, in das Innere hinein. So kommt das Innerste nach außen und kann später im Computer gespeichert werden, auch online zu anderen transportiert werden, wenn ich es will.

Vor Jahren waren wir im Auswanderermuseum auf Sao Miguel. In den Zeiten des Hungers, als die Insel nicht mehr alle ernähren konnte, Fischfänge immer kleiner wurden, die Apfelsinenernte von Ungeziefer abgefressen wurden, habe viele Familien die Insel verlassen. Ein kleines, feines Museum ist ihnen gewidmet. Erst jetzt, wo die Teeplantagen wachsen und gedeihen, kommen viele junge Menschen wieder zurück.

Ja, das Thema geht – Auswandern und Zurückkommen. Anfang der 50-er Jahre ist mein bruder auf und davon. Damals gab es viele junge Leute in unserem Viertel. Ich war noch richtig klein. Ihre Motorräder und ihre Treffen haben mir sehr imponiert. Mein Bruder, meine Schwester und ihre Freunde sind auch nach Westberlin gefahren, tolle Röcke, schwarz mir Ananas und Orangen drauf, total bunt, Schokolade und Kakao – toll. Eines Tages hatten meine Vater und mein Bruder einen Streit: mein Vater war Fleischermeister, mein Bruder Geselle, gemeinsam waren sie auf dem Schlachthof um Fleischholen. Angeblich wegen einer Unaufmerksamkeit meines Bruders wurde ihnen eine Kalbshälfte geklaut, in der damaligen Zeit eine Kostbarkeit. Mei Vater war jähzornig, laut, nicht gewalttätig. Zwei Tage saß mein Bruder in der Küche auf der Ofenbank und hat nicht gesprochen. Dann war er weg…..Mit einem Freund ist er in den Westen. Meine Schwester und heimlich meine Mutter haben Kontakt zu ihm in Bochum gehalten. Ich habe eine „Negerpuppe“ (das Wort darf man heute nicht mehr sagen) und mein Kleid und die Strickjacke zum Schulanfang 1955 von ihm bekommen. War ich stolz. Dann war er schwer magenkrank. Meine Mutter bat ihn gegen dem Willen meines Vaters nach Hause zu kommen. Der Fleischer, bei dem er arbeitete, konnte die Operation nicht bezahlen. Mein Bruder ist nach Hause gekommen. Dr. Thumstätter, seine Tochter wird später die gleiche Schule besuchen wie ich, hat ihm in einer Operation das Leben gerettet. Es stand wohl schlimm um ihn. Er ist dann geblieben, hat geheiratet, einen Sohn bekommen und ein Haus gebaut. Von seinem Freund, mit dem er weggegangen ist, hat er nie wieder etwas gehört. Er war zur französischen Fremdenlegion gegangen. Mein Bruder hat nie mehr als Fleischer gearbeitet. Er hat LKW`s vom VEB Robur probegefahren, also noch ein wenig Ferne ……Vor 4 Jahren ist er verstorben.

Ich hatte auch eine Tante, die noch vor der Gründung der DDR nach Hannover gegangen ist. Sie hat ihr Leben lang in Hannover als Krankenschwester gearbeitet. In meinen Erinnerungen war sie immer eine warmherzige und liebevolle Frau, n. Etwa 3 jahre vor ihrem Tod ist sie wieder in die Oberlausitz zurück gekommen. Wie durch ein Wunder habe bin ich auf die Idee gekommen, sie besuchen zu müssen. Es war sehr innig und wertvoll. Kurze Zeit später ist sie verstorben. Ja, zurückgekehrt in die Oberlausitz sind einige, die in Fremde gegangen waren. Mein Klassenkamerad Bern hat in Bayern gearbeitet und lebt jetzt in der Oberlausitz.

Vor dem 13. August 1961 sind viele meiner Freundinnen, natürlich mit ihren Familien in den Westen gegangen, auch meine Russischlehrerin. Nach den Sommerferien waren sie nicht mehr da. Ich habe nichts mehr von ihnen gehört.

Weggehen ohne Rückkehr – da muss ich an die jungen Leute denken, die ich bei Ärzte der Welt kennenlernen. Eine etwa 30-jährige, seh- und sprachbehinderte junge Frau, die noch schwere Traumatisierungen erleben musste, wurde von ihrer Mutter aus dem Land geschickt. Wenig später ist die Mutter verstorben. Sie wollte ihre Tochter vor einer ungewissen Zukunft schützen. Eine ungefähr 28-jähriger Mann hat erlebt, wie sein Vater bei Auseinandersetzungen zwischen Dörfern getötet wurde. Aus Frust hat er in dem anderen Dorf Feuer gelegt. Die Menschen aus seinem Dorf habe Geld gesammelt, damit er flüchten kann. Beide sind in Deutschland, habe keine Duldung. Es ist ungewiss, ob sie sie je bekommen.

Auswandern, weggehen, zurückkommen – ein vielschichtiges Thema. Meine jüngere Tochter hat ein Mal gesagt. „Wenn meine Kinder Hunger haben, gehe ich mit ihnen dahin, wo sie etwas zu essen bekommen.“ Dieser Satz ist für mich ein leuchtende Spur in dieser Welt, in der manches einfach nur grau ist.

Ich durchstöbere am PC die Sammlung des Staedele Museums Frankfurt. Pablo Picasso und Fernande – das Bild fällt mir sofort ins Auge. Es hat etwas mit mir, mit der jetzigen Situation zu tun; das wird mir sofort und intuitiv klar. Ein Porträt seiner Geliebten, ersten Lebensgefährtin und Muse in so vielen Teilen, in so feinen, klaren Farben in Segmenten, die überwiegend eckig sind, viele Formen haben. Das Porträt steht in Einheit mit der umgebenden Natur. Es fasziniert mich….

So viele Segmente scheint jetzt das Leben zu haben, insgesamt in der Welt, in der Gesellschaft, in der Zeit, in der Familie. Egal, wohin ich blicke, ich sehe immer viele verschiedene Segmente…..

Am gestrigen Sonntagnachmittag kam unsere Nachbarin und war ganz erschüttert, weil ein kleiner nackter Vogel aus dem Nest und ihr vor die Füße gefallen war. Wir sahen ihn uns gemeinsam an; er lebte noch und sperrte immer wieder den Schnabel weit auf. Wir begaben uns in Deckung und warteten ab, ob sich seine Eltern ihm nähern würden. In den vergangenen Tagen mussten wir schon erleben, dass das Nest der Stare auf dem Strommast geplündert worden war; egal, wer es war, Tauben oder Krähen oder… Ein Star schilpte herzzereißend laut, flog dann weg, und ich habe ihn nicht wieder gesehen. Schade. Seit drei Jahren wiederholt sich in jedem Frühjahr dieses Drama. Im nächsten Jahr werden wir in unserem Kirschbaum, der neben dem Strommasten steht, einen Brutkasten für Stare anbringen. Vielleicht nehmen sie ihn an. Unsere Nistkästen für Meisen sind heiß begehrt und bewohnt.

Nun war da dieser kleine nackte Vogel, der voller Lebensenergie zu sein schien. Nach über zwei Stunden hat sich noch immer nichts getan; seine Eltern waren nicht gekommen. Am späten Nachmittag rief unsere Nachbarin an und berichtete, dass sie gegoogelt und den kleinen Vogel zu sich genommen hatte. Katzenfutter nehme er auch, ein kleiner Korb sei gut für ihn. Da sie am Montag arbeiten musste, wollte sie den Vogel zu uns bringen. Zuerst waren wir voller Abwehr, nein, wir hatten Angst, es nicht zu schaffen und…..wie soll das gehen….Als sie ihn uns kurze Zeit später bringt, gewinnt er mit dem Aufsperren seines kleinen breiten Schnäbelchens sofort unser Herz. Wir üben, ihn zu füttern, vorsichtig mit einem Holstäbchen. Er hält es mit seinem Schnabel richtig fest und saugt das Futter in sich hinein. Wir stellen eine Rotlichtlampe auf und erproben, wie weit sie von ihm entfernt sein muss, damit es warm, aber nicht zu heiß ist. Aller 15, 20 Minuten füttern wir ihn, 23 Uhr das letzte Mal. Dann wird er ruhiger und scheint schlafen zu wollen. Am nächsten Morgen atmet er und schlägt mit seinen kleinen Flügelchen. Er hat aber nicht mehr die Kraft, den Kopf zu heben. Wenig später sehen wir keine Atembewegungen mehr. Wir bereiten ihm eine würdige Erdbestattung. Ich muss weinen…die Tränen kommen von ganz innen, aus dem Innersten meiner Seele. Ich mag diese Trauer, die mich mild und sanft stimmt und viele Erinnerungen an meine Lieben, die ich in den letzten Jahren verloren habe, hervorholt. Ein warmes, helles Blau scheint sich in mir auszubreiten, das gleichzeitig wärmt und kühlt und viele Gefühlstöne in sich beherbergt, Liebe ebenso wie Angst, Ärger und Trauer, Verlust.

Diese innere Stimmung hat mich an dem Bild von Picasso angezogen. Seine geliebte Fernande konnte er in den vielen sanften und klaren Farben, in vielen Tönen, Schattierungen sehen, mit Abgrenzungen zwischen den Teilen. Wunderbar. Es macht Mut, mich und jeden meiner Lieben in dieser Vielfalt, den Harmonien und den Abgrenzungen in sich sehen zu lernen. Das Bild öffnet die Seele und hilft mir, mich zumindest zeitweise von den Oberflächlichkeiten, von den schrillen, grellen und schnell wechselnden Weltsichten in dieser Corona-Zeit zu entfernen und eine differenzierte, warme Sicht auf mich und meinen Lieben zuzulassen und zu spüren. Während ich das schreibe, schnarcht unsere Katze Lilly – Lilly, mein Schatz, nenne ich sie – laut und gleichmäßig neben mir. Ja, das Leben ist gut und geht immer weiter.

So gern sie Besuch hat, ist es jetzt aber auch schön, dass niemand ihr Haus betritt. Staub wird gewischt, wenn sie Lust dazu hat… und das ist so oft nicht. Sie kocht gern so einfach aus dem Handgelenk, für ihren Mann und sich, nicht für viele Gäste.

Sie traut sich das kaum auszusprechen: Es ist auch mal allein ganz schön. Sie muss nur aufpassen, dass keine großen Lücken aufkommen, in denen sie nach unten rutschen könnte. So hat sie in der Küche einen großen Zettel, auf dem alle Vorhaben der nächsten Wochen und Monate geschrieben sind, unsortiert und völlig durcheinander….In Momenten, in denen die Langeweile oder gar Alleinsein oder gar Einsamkeit aufkommen wollen, schaut sie auf diesen Zettel und träumt, wie es wäre, wenn sie das und das mache würde.. Manches hat sie schon angefangen. Sie hat 2 abstrakte Bilder gemalt, die jetzt im Bad hängen. Kein Mensch hängt Bilder ins Bad. Sie muss lachen. Sie ist so gern albern und macht ungewöhnliche Dinge.

Gestern hat sie ihren neuen TV Fire Stick bekommen. Der Nachbar hatte schon den Staat und alles verflucht, weil sie so lange auf den Stick warten musste; er wollte ihn installieren. Als sie ihn in der Hand hatte, hat sie ihn sofort selbst installiert. Riesenfreude. Er hat auf Anhieb funktioniert. Hätte sie sich selbst nicht zugetraut. Da wird der Nachbar staunen. Überhaupt ist ihr jetzt aufgefallen, dass sie mutiger geworden ist – es ist keiner da, den sie fragen kann. Ihren Ehemann kann sie fragen, macht sie auch, aber er bevormundet nicht und sagt auch mal, dass er etwas nicht weiß.

Heute hat sie sich vorgenommen, ihr Fliesenprojekt, das sie vor zwei Jahren begonnen hat, wieder aufzunehmen. Sie will so ca. 30 kleine Fliesen selbst aus Keramik machen und damit einen Tisch belegen. Sie war damals schon fast fertig, als sie bemerken musste, dass die Fliesen nicht eben waren. Weinen hätten sie können. Sie schrieb damals eine Fachfrau an, die ihre Arbeit lobte, aber sagte, dass die Fliesen zu dünn waren. Also, alles noch mal von vorn.

Heute soll es losgehen, sie hat es zu lange, weit über ein Jahr vor sich hergeschoben. Die unebenen Fliesen hat sie zu ihrem 7o Geburtstag an Gäste verschenkt und jetzt ist sie schon eine Weile 71 Jahre alt. Also, Arbeitsklamotten an und ran an den Ton…. Voller Schwung… es wird dauern…Irgendwie spürt sie in letzter Zeit oft Freude in sich; durch weniger Kontakte hat sie vielleicht mehr Draht zu sich, überlegt sie. Bloß nicht das schöne Gefühl zergrübeln; gut, dass es da ist.

Am Samstagmorgen entdeckte ich bei WhatsApp viele Statusmeldungen, die sich ähnelten – es waren Kinderfotos meiner Freunde, Verwandten und Bekannten. Sie zauberten mir ein Lächeln ins Gesicht. Nur wenig später forderten mich Birgit und Sandra, die zu meinen engsten Verwandten gehören, auf, auch ein Foto aus meiner Kindheit in den Status zu setzen und dazu zu schreiben: „Herausforderung angenommen.“ Dabei war jedoch der dringende Hinweis, es auf alle Fälle zu tun, um den Lauf des Kettenbriefes nicht zu unterbrechen. Alle Signale in mir, in Körper, Geist und Seele gingen auf Alarm – Kettenbriefe waren gefährlich. Das wusste ich noch aus meiner Kindheit, als Kettenbriefe, die noch aus Ansichtskarten bestanden, gefährlich waren und verboten wurden. Sie könnten die Post überfordert oder wen auch immer…..Hinzu kam – Bilder aus der Kindheit….das macht doch was in mir, wenn ich sie ansehe und versende. Der Gedanke kam: Mich will jemand verändern, mich regredieren lassen. Ich sollte mich wie ein Kind fühlen und verhalten. Nein, so nicht, keine Regression. Entschlossen streckte ich das Kinn vor und stellte beide Füße fest auf den Boden. So nicht. Keine Manipulation.

Die Fotos der Anderen waren aber so hübsch. Ich könnte doch auch…..so ganz ignorieren müsste ich die Aufforderung vielleicht nicht. Behende kletterte ich in viele Winkel des Hauses, suchte mein blaues Fotoalbum aus Kindertagen. Es lag ganz ruhig im Regal meines Arbeitszimmers; da hätte ich es nie gesucht, so nahe. Schnell hatte ich ein Foto auserkoren – 4 Jahre alt, in einem blau-weiß gepunkteten Kleid, dessen Stoff ich richtig zwischen meinen Händen spüren konnte, weich und etwas grob. Ich hatte eine Tolle auf dem Kopf, mit einem Kämmchen gesteckt. Der Pony ging an einer Seite ein wenig himmelwärts, wie immer.  Mein ganzes Gesicht strahlte, nicht nur die Augen. In meinen Händen hielt ich einen kleinen braunen Teddy, den ich liebevoll fast zerdrückte. Es sah so lieb, so friedlich aus, dieses Foto. Dieses Gefühl, dass es jetzt in mir auslöste, kannte ich aus frühen Tagen und auch aus heutigen, Es ist eines meiner Lieblingsgefühle; es ist so weich und breit, erfüllt und wärmt mich. Herrlich.

Ich beschloss, dieses Foto doch in WhatsApp zu teilen. Ich setzte es in den Status, sendete es an fünf meiner engsten Verwandten und nahm es als Profilbild. Ich freute mich über meinen Mut. Inzwischen boomten die Kinderfotos allerdings schon tüchtig, bei WhatsApp und bei Facebook. Andere waren schneller und mutiger, ich bin nun mal vorsichtig. Und schwupp – vier Freunde, von denen ich sonst nur selten hörte, teilten mir völlig unaufgefordert ihre Freude über mein Profilbild mit.

Langsam änderte sich meine Haltung; ich fand es lustig, amüsant, so viele Fotos aus Kindertagen zu sehen. Ich staunte nicht schlecht, wie hübsch und kraftvoll, wie lustig und freundlich wir als Kinder und Jugendliche waren. Zu erkennen waren alle noch, und manche Fotos kannte ich auch aus Kinderzeiten. Eine tolle Idee, das Osterfest etwas leichter und wärmer zu machen, Schalen um die Seelen aufzubrechen und wie Ostereier abzupellen. Es kommt Helles und Schmackhaftes darunter hervor. Wunderbar.

Tja, Manipulation oder einfach Freude?

Mein altes Bild vom Wesen von Kettenbriefen, vom Anschub einer Bewegung, die viele ergreift und aktiv werden lässt, ist in Frage gestellt. Irgendwie gefällt mir die Aktion auch. Komisch ist, dass sie so schnell wieder abebbt, wie sie gekommen ist. Schön war´s.

Aber: Vorsicht ist noch immer die Mutter der Porzellankiste.